El puente romano de Coria ( paisajes )

Con un calor que hace dormir a los pájaros , durante la tarde de un verano en el que solo se oye el cántico incesante y rapidísimo de las cigarras , desvelado de siesta , me paseo por la ciudad que me vio crecer . Inconscientemente mis pasos se dirigen hacia lo que parece ser el punto más llamativo de la ciudad , la catedral .Despacito , correr en momentos así no solo es de locos sino innecesario , rodeo su perímetro hacia la derecha dirigiéndome ,bien lo se , a la plaza que da a la entrada principal , lugar de eterno reposo para muchos de sus ya fallecidos habitantes , el antiguo camposanto hoy en día desaparecido . Ante mí se encuentra el murete que avisa que hasta aquí el paso es franco y fácil , de ahí en adelante cada cual asume el riesgo ... como en San Juan , aquí me siento , ya no tengo edad de explorar caminos repletos de chumberas . Y entonces levanto la mirada y a medida que va aclarándose la vista se abre ante mi el valle del Alagón , plagado de los colores de los distintos cultivos que acoge , maíz , tabaco , tomates ... , en lontananza frenado por montes donde se esconden ,liebres y conejos, jabalís y venados , y muchos más , cruzado de izquierda a derecha por un río que siempre lleva agua , algunas veces incluso demasiada , entre él y mi persona , impertérrito ante el paso del tiempo se encuentra el puente . Chocante imagen la de esta maravilla de pilares romanos que por capricho de la naturaleza ha sido despojada de lo que antaño fue su motivo de ser , dejándolo en apariencia desnudo de su esencia . En apariencia .
Sin embargo pregúntale a cualquiera que camine o halla caminado por él, o tan siquiera lo halla visto , si le parece algo superfluo , algo que por innecesario quitarías de en medio , pregúntale a cualquier coriano ; todos los cuales , alguna vez de niños se han subido por sus piedras , se han pelado las rodillas por alguna batalla librada en tan impresiónate fortaleza o ya de mozos han paseado del brazo de alguna chica orgullos de poder mostrarle el poderío de su puente , o incluso de ancianos , han recorrido su pétreo sendero calentando sus hueso con el tibio sol de algún atardecer de primavera ; pregúntales pues a ellos , si les sobra un puente .
Si alguna vez tienes la ocasión , camina sobre él , pasa tu mano sobre su petril y con un ejercicio de buena fe imagina alguna de las historias que estas viejas piedras , que tan bien colocadas fueron en su día , podrían contarte .
Fúndete con él , y serás participe del secreto de su sobria belleza , de su orgullo de puente “sin sentido”
Deja volar tu imaginación y evoca tiempos pretéritos , en los que toda clase de gentes se salvaban de tener que luchar contra el río , de carromatos cargados de los productos arrancados con mil sudores a la tierra , transportados desde la fértil vega , por los caminos que desde el puente parten , hasta sus cuatros puertas , dos romanas y otra dos mediales , de la muy noble y muy leal ciudad .
Posa tus ojos sobre los suyos , y veras ríos de lágrimas y sangre , ahorradas y derramadas ambas.
No te rías ni compadezcas de él por su “desgracia” . no lo desprecies por no “cumplir su cometido “ no ablandarán sus piedras críticas necias y en cambio sí su alma cualquier parabién que le dispenses . Es puente , si , pero es distinto de otros de sus hermanos:
Porque por entre los arcos del puente , por si no sabes , no fluye el agua del río . Y la verdad , bendita la falta que le hace.

Vagabundo

Por la calle va , sólo , caminando ,
la cabeza otrora altiva , ladeada ,
mostrando claramente en la mirada
que su difícil vida va pasando.

Ayer fue su figura bien amada
colmada gratamente de cariño ,
acariciada por la voz de un niño
y un feliz hogar fue su morada.

Mas el fugaz destino le hizo un guiño
y por capricho de las circunstancias
se tornaron antiguas abundancias ,
un día pulcro y al siguiente desaliño .

De habitar palacios , mil estancias ,
a la lluvia mojándole la cara ,
un instante pasó y el que le amara
solo le muestra olvido y repugnancia .

el alimento que de antiguo degustara ,
repleto de manjares exquisitos
se busca en las basuras, ya marchito ,
cuan ayer en bol de oro rechazara .

Durante su paseo siempre infinito
se cruzo con la suya mi vereda
y mi vista en su vista quedó , queda ,
y mi alma congelada lanzó un grito.

Un pedazo de pan , o una moneda,
donó mi mano impulsada por la pena ,
mordaza de su canto de sirena ,
cuyo hilo mi conciencia desenreda .

Tomó la dávida y es mi condena
ver una y otra y otra vez como se aleja
por un camino que su andar despeja
de hastiada gente que se dice buena.

Pero ya en casa , mi espejo refleja ,
mi conciencia ,como una hermosa dama
que sufre , se desgarra , llora y clama
por perder su juventud y hacerse vieja.

Y en su futuro veo desde mi cama ,
en un alarde de clarividencia ,
que pronto acabará , su decadencia
y su vida , quebrada como rama .

No quiera Dios negarle su presencia
y lo ponga muy cerca de su pecho ,
a este ser olvidado , a este sintecho ,
producto de humanos sin decencia .

La nevada (momentos)

A duras penas asoma el sol por el horizonte , recién nacido. Todo calla ,todo sonido es engullido por las blancas y minúsculas motas que el cielo regala sobre un suelo que se torna espejo de lo que recibe por momentos , se enmascara el verde y el marrón ,el gris se difumina ,el rojo ,cuando se ve , resalta como rosas rojas sobre el inmaculado mantel de una mesa donde componen un centro . los árboles ,todavía por vestir parecen extender sus brazos , como queriendo probarse una camisa a la que no están acostumbrados por lo distinto de su color habitual . Las aves aun adormecidas en sus lechos siente incrédulas como este amanecer no va calentando su cuerpos y observan el cambio que ha sufrido el paisaje circundante en tan breve periodo. El virginal manto se ve apenas salpicado de los hoyuelos dejados por alguna pequeña criatura , sin duda sorprendida lejos de su madriguera durante su devenir nocturno .
Mientras tanto en la ciudad , que comienza a despertarse , las cosas se ven de distinta forma:
Un anciano ,tiembla y no por frío , sino de miedo a las secuelas que dejara el dolor sobre sus cansados huesos , cargados por el paso de muchas mañanas como esta y muchas fatigas y labores .
Un adulto , mira al cielo y no ve , solo tiene ojos para su muñeca izquierda y pensar si hoy llegara o no a trabajar - maldito engorro- , capricho de la naturaleza que pone trabas al devenir cotidiano.
Un niño , levanta su persiana y el ver lo que ocurre se ilumina todo él y al observar su mirada se ve que en ella están reflejados todos y cada uno de los pequeños copos recien caídos.

El mar (paisajes)

Me siento en el borde del mundo y contemplo la magnitud de lo que veo sin poder abarcarlo , veo con la mente más que con los ojos , el aire evoca momentos pasados y promete momentos futuros .Esta rizado y parece que el arado de Dios ha hendido su superficie con un enorme arado ,dejando estelas de plata para romper su azul inmenso y transparente ; pierdo mi mirada en un horizonte que nunca acaba y mi mente divaga con hazañas de antaño , ora una batalla entre hombres y hombres ,ora una batalla entre hombres y animales ,ora una batalla entre hombres y el clima. batallas igual perdidas que ganadas , siempre inciertas , siempre trágicas , siempre mágicas . Matador de hambres y de hombres , dador y quitador de vidas , fortunas ,alegrías ,esperanzas; vida en sí.
Mis divagaciones se rompen con las risas de aquellos que construyen , moradas de princesas robadas por un dragón y rescatadas por héroes sobre blancos corceles , canales por donde el agua retorna a su origen , murallas infranqueables ; todo ello borrado del lienzo donde se asienta por un plumado húmedo que lo torna inmaculado, virginal.
La brisa que acaricia mis mejillas trae partículas de sal y de recuerdos , mientras aspiro el intenso y cargado aire mis manos dibujan formas imposibles sobre la fina alfombra que me sostiene y trato de retener en mi puño los minúsculos granos ,metáfora de la vida que se escapa , y sueño con los ojos abiertos con ser capaz de compartir la paz que embarga mi espíritu .

atardecer (momentos)

El color del cielo es blanco,
es azul ,es un remolino de colores cuya tonalidad
abarcaba todo el abanico posible de matices
que existen entre el rojo y el amarillo
Y además ,por si el espectáculo no es lo
suficientemente maravilloso a cada segundo
que pasa cambia . allí una hebra de plata se entrecruza con un naranja que al siguiente instante es un dorado , acá una blanca nube se va tiñendo de aires de tormenta , dos dedos por encima de el horizonte un puñal de oro atraviesa un pequeño corazón sangrante ,mientras enfrentado al mismo se duerme la luz, la luz. La luz esta viva y se renueva y nace y muere ; y levantar la vista te hace sentir pequeño pero
también te hace formar parte integrante de esta sinfonía mayestática de colores . Al final ,el cuadro que en mi retina se ha impreso se difumina y se ennegrece y tengo , por un instante una sensación de perdida de una belleza que , al mismo tiempo es efímera y es eterna , sin embargo no me invade la congoja por que con el ultimo hilo de luz que desaparece por el horizonte llega un pequeño punto de intensa y maravillosa luz que al instante son dos ,tres, cuatro , infinitos . Y al final
resulta que un momento maravilloso se torna en uno
sublime con el regalo añadido de la promesa de que mañana se repetirá.